Sé coser, bordar, tejer a dos agujas y al crochet, escribo alguna que otra pelotudez que publico desvergonzadamente en mis blogs, me gusta cocinar, sé hacer supremas maryland con bananas fritas y todo, amaso spaghetti, sorrentinos, gnocci, hago lasagnas y canelones caseros... sé asar corderos y lechones, puedo manejar un tractor y cambiar una canilla monocomando. Hasta soy capaz de leer un manual de instrucciones de alguna herramienta y entender de qué se habla.
Y porq' no? Puede estar lloviendo en París; sólo q' será una lluvia de verano. Y tal vez esté un émulo de Gene Kelly cantando, Singing in the rain. Besos lluviosos y algo fríos ;(
April in Paris. Lejos es la mejor poesía, romanticismo en estado puro. Pero hay que ir enamorado o para enamorarse. Esos cafecitos, ese Sena...esos artistas callejeros, uff, creo tengo síndrome de abstinencia de París!
Las mujeres somos así. Andamos como las momas adentro del cajón, revolucionadas o tratando de sostener un orden que a veces nos asombra. Ellas forman un dulce montón y pugnan por lucirse o esconderse. De la misma manera tenemos el alma. ¿Cómo está tu cajón de momas?
11 la espiaron:
Y porq' no? Puede estar lloviendo en París; sólo q' será una lluvia de verano. Y tal vez esté un émulo de Gene Kelly cantando, Singing in the rain.
Besos lluviosos y algo fríos ;(
Se puede averiguar si llueve con el Weather Channel, pero se arruina la poesía.
No se si en Paris pero seguro que pasó por acá. Mañana impermeable y botas de goma (y bien abrigado).
Que lindo el post.
Saludos
Depende de si llueve* también adentro tuyo. Digo, si es así, llueve en todos lados.
* No siempre la lluvia es triste.
Bueno sería poder ir a ver.
Un saludo.
Es el problema de tejer recuerdos... Nos despiertan esos angustiosos dilemas.
Hasta que sale nuevamente el sol.
Un beso.
a veces pienso que ya no me duele.. pero en algún lado eso del cordón umbilical repica y repica... y sigue doliendo.. y la sigo extrañando.
y muchas veces me pregunto que es lo que sucederà en mi cuando llegue a París... porque Parìs es ella.. Parìs es mi mamà.
besos a todos
Cuando nos llueve a nosotros por dentro, llueve en todo el mundo, no hay lugar con sol.
Espero que el tiempo limpie por ahí.
Nunca hubiera pensado en que era tu mamá, lástima que hice un comentario tan bobo.
Sabés que a esa nostalgia no la tengo, ni la voy a tener. Será triste, pero como te envidio!
April in Paris. Lejos es la mejor poesía, romanticismo en estado puro. Pero hay que ir enamorado o para enamorarse. Esos cafecitos, ese Sena...esos artistas callejeros, uff, creo tengo síndrome de abstinencia de París!
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