Me gusta besarte

Me gusta besarte

en tu húmeda boca que mi sexo inunda,

en tu ávida boca que disfruta de mis besos - feliz -

en la punta de la nariz

y en tus ojos de mirada profunda.

Me gusta besarte

atrás de la oreja,

arriba de la oreja,

abajo de la oreja
y adentro de la oreja.

Me gusta besarte

en la frente poblada de arcanos,

en las mejillas,

en la punta de los dedos de tus viajeras manos

al frente y detrás de las rodillas;

en ese pliegue donde sentís cosquillas.

Me gusta besarte

el cuello y aspirar tu olor,

ese lugar mágico donde encontrarte

donde sos vos, donde estas vos,

donde puedo adivinar tu sabor.

Me gusta besarte

el ombligo, en la cadera,

allí donde bebo tu elixir,

en las muñecas y en los codos.

En las palmas de tus manos

que acarician mi existir.

Me gusta besarte

en la piernas y en los pies

cada porción de tu cuerpo,

cada rincón y cada doblez.

Me gusta besarte

en la nuca que te eriza

y busco con mi boca

como si fuese miel.

Me gusta besarte

en la espalda con guía de acero

en los hombros, abajo de los brazos

y en ese huequito dentro del codo.

Recorrerte y besarte;

morderte y hacerte cosquillas

debajo de sensibles costillas

sólo con besos, sólo con mi boca

que busca tu sabor, tu olor y tu color.

¿Te dije que me gusta besarte

y saborearte cada rincón?

Momamerican Idol

Entre toda la música que escucho en sus mas variados intérpretes y géneros - tal cual se puede apreciar en la rockola de acá al ladito - puedo descatar al Rey Elvis Presley.

No voy a explayarme demasiado sobre quien es, que hizo, su carrera y todas esas cosas porque creo que es como refritar info que no considero necesaria. Elvis es Elvis y si no sabés quien es Elvis-así-a-secas es que vivir en un tupper con vista al fondo de la heladera y caíste en este blog buscando cualquier cosa y yo no te conozco y no te voy a querer conocer nunca.

El Rey canta un tema llamado Suspicious Minds que a mi me gusta bastante. Lo compuso Mark James en 1956 - en realidad se llamaba Francis Zambon - y fue grabada por Presley en 1969 alcanzando el puesto Nº 1 en los Estados Unidos, convirtiéndose en su 18º disco en ocupar este lugar.

Primero fue grabada por James sin gran repercusión y Elvis decide interpretarla cuando su productor Chips Moman se la presenta (también le hizo un par de temas a Aretha Franklin y otros artistas reconocidos de la época) cantándola por primera vez el 31 de Julio de 1969 en las llamadas Memphis Sessions; alcanza el primer puesto en los charts de USA la primera semana de noviembre, se instala allí durante una semana y se convierte en el último tema en ocupar ese puesto antes de su muerte.

Digamos que hasta acá puedo haber dicho algo más o menos interesante, más o menos conocido por todos; pero a mi lo que más me llamó la atención de este tema en particular es la cantidad de interpretaciones que tiene.

Lo destacable es que casi no hay nuevas versiones, se podría decir que son bastante fieles a la hecha por Elvis, siendo para mi gusto sólo un par medianamente rescatables.

Gente, acá les dejo las diferentes versiones que encontré disponibles en youtube, espero que las puedan apreciar y comparar con la hecha por El Gran Elvis Presley.

Original de Elvis grabada en vivo en 1970


Yonder Mountain String Band /YMSB en St. Louis el 23/02/08


Dwight Yoakam


No Doubt


Helmut Lotti


Gareth Gates


Fine Young Cannibals


Robbie Williams


Flaming Lips - Live BBC Elvis Cover Story - Una pena que no esté habilitado el embedded ya que esta versión sale de lo común, por lo que van a tener que abrir una ventana nueva.

Bucky Covington


Shawn Klush - World's Greatest Elvis


Rockhouse Brazilian Band


Rick Saucedo & The Ambassadors


Y sigue la lista porque obviamente fue interpretada en cuanto concurso de canto y tributo a Elvis exista y se haya realizado, hay tablaturas on line, gente ignota que subió su video imitándolo o tocando el ukelele y más artistas destacados.

¿A uds. cuál les gusta más y cuál menos? Yo después les digo. Hay que escuchar bastante y mirar mucho para decidirse.

Todo esto salió porque El Tripa anda haciéndose el macho con una camisa negra que tiene un Elvis pintando; en cuanto logren destrabar un cachito la pelvis se van con Cacho de gira a las bailantas los dos vestidos de rockeritos.

Bleu, blanc & rouge

Recordar, del latín re-cordis, volver a pasar por el corazón

Eduardo Galeano, El Libro de los Abrazos

Hoy cumple años mi mamá y la extraño. Ya ni me acuerdo cuantos cumpliría pero sí recuerdo el olor de su abrazo, la textura de su piel, la ternura de sus caricias y el color de su mirada. Hoy cumple años la Pepi. Tampoco me acuerdo de cuantos cumple. Pero si recuerdo las mil cosas que vivimos juntas, todas las risas y las lágrimas compartidas y sé que siempre puedo contar con ella.
Voy transitando entre los colores como quien pasea por París.... bleu... blanc... rouge.

¡Da Vinci entregá la torta!

Cacho y El Tripa estaban en una de sus sesiones de cocina cooperativista - esto es tratando de sacar unas pizzas pulenta para los amigos - y de paso charlaban un poco sobre las últimas novedades mientras se decían que el cáñamo de las suelas de las alpargatas se fuma sin filtro.

Es en un pase de tomates, lascas de jamón y muzzarella cuando El Tripa casi infarta a Cacho espetándole la pregunta del millón: ¿Vos sabés que Da Vinci era cocinero?

Cacho se tomó un trago de tinto, se puso el repasador al hombro y mientras esperaba que el queso se derritiera se acodó en la mesada atento a lo que le iba a decir El Tripa (más fumados que un avanti de mi abuelo).

Si che -decía El Tripa con cara de filósofo zen - Da Vinci era cocinero.

Mirá, tengo un libro que se trata de las anotaciones de cocina de Da Vinci. El tipo era groso. Eso lo sabemos. El tema es que además de pintar y todo eso también cocinaba de puta madre más allá de que inventó una bocha de cosas para la cocina como electrodomésticos y máquinas picadoras y esas boludeces.

Después de que tuvo un restaurant que se llamaba Los Tres Caracoles, se fue a laburar a lo de Sforza, pero como el tipo le tenía que dar un cargo lo metió como Jefe de Cocina mientras Leonardo también hacía otras cositas como pintar y todo eso. Estaba tan copado con esto de la cocina que tardó más en elegir el menú de la Última Cena que en pintarla.

Mientras El Tripa cuenta todo esto le daban a las alpargatas y a las pizzas sin prisa pero sin pausa. A Cacho le gusta mucho escuchar todo lo que le cuenta su amigo y disfrutan tanto de éste placer como de mirarle las tetas a las chicas.

Mientras Cacho saca la de muzzarella del horno y pone las napolitanas con un movimiento de muñeca que Flor de la V le envidiaría El Tripa toma un trago de birra y sigue con el relato:

Vos sabés que una noche el Sforza cumplía años y hacia un fiestorro repulenta y le encargó a Da Vinci todo el menú.

!Leonardo le hizo todo que era una locura!

Lo más copado de todo fue que para cantar el felizcumple le hizo una torta gigante que era una maqueta del castillo del pibe; pero como había muchas ratas se la morfaron y al final Sforza tuvo que conformarse con una exquisita. Pero era piola la idea; una pena.

Hasta ahí Cacho le daba toda la bola, ya las alpargatas le habían pegado de bajón y cuando escuchó las palabras Torta Gigante se le desdibujó el mundo. Largó las pizzas de un empujón al fondo de la mesada, lo miró serio al Tripa y le espetó:

¡Da Vinci entregá la torta!

El Tripa

Cacho y El Tripa se conocieron hace unos 6 años. Son dos tipos de barrio, les gusta compartir esas cosas que comparten los amigos: una cena, una botella de vino, charlas para enderezar el mundo y hablar de minas mientras le miran las tetas a las mozas con rodetitos y anteojos de secretaria. Se miran sonrientes y dicen frases como:

- Si la agarro a la morochita le hago tantas cosas.. pero no hoy que estoy en pedo.

Sabiendo Cacho que El Tripa andaba por la zona lo invitó a empedarse. Estaban esa noche hablando de minas y en una demostración de amor entre machos El Tripa lo convidó a Cacho - con autorización y todo – a que le afane las papas fritas del plato aclarándole que muy poca gente tenía acceso a ese privilegio. Se notó que le vio la cara de signo de pregunta al Cacho porque enseguida aclaró:

Yo un día casi me voy a Europa a que me chupen la pija… y de paso conocía Praga.
¡Qué boludos! No le pusimos ketchup a las papas fritas.

En este acto doy por inaugurada una nueva Etiqueta bautizada me voy a hacer una remera que diga… en honor a mi amigo El Tripa.

La furia

La furia que me producen tus ganas de saber de mí...
Me abandonaste en la avenida cruce con calle París.
¿Y ahora a qué venís? Con ese aire de gran señor,
¿A preguntar cómo estoy?
¿Por qué no te vas con tus dudas a caminar por ahí?

Dejame vivir en paz, recomponer la confianza,
acomodar mi esperanza de que existe algo mejor

que dejar lágrimas correr y cebarle mate al dolor.

Si hay algo que no es faltante es el alma endurecida,
más las ganas de mandarte una carta con un bicho

que te muerda el corazón para luego tirar sal en tu herida.
¡Y no me digas más querida... porque ya no lo soy!

Tal vez destile por la vida todo el veneno que tragué.
¡Durante tanto tiempo soñé que de verdad me querías!
Y ahora que me dejaste todas mis lunas llevaste
acomodadas en una cajita que por ahí revoleaste.

El dolor se transforma en duda,
la duda en resignación.
Ya llegará el día en que te brinde el perdón.


Chan Chan. Sí. Me mandé un tango.

Teórico y práctico

Las zapatillas blancas.


Tengo la costumbre - desde hace muchos años - de usar zapatillas blancas. Pero no cualquier cosa. Me gustan las media bota aeróbicas de cuero. Lisas. Sin firuletes. Sin tiras de colores. Sin suelas de tractor. Sin nada. Zapatillas blancas de cuero media bota aeróbica. Sencillitas.

Hace unos cuantos años ingresaron al mercado unas zapatillas que parecen de astronauta. Las primeras creo que fueron las Nike Air. Ahí se me armó un desbarajuste que ti al voglio dire. No more zapatillas blancas de cuero media bota aeróbica.

Me vuelvo loca tratando de conseguirlas; tras cartón calzo medio punto. Recorro los locales de los shoppings y de las casas deportivas y todo lo que veo tiene cositas de colores, rayitas, costuritas, gomitas, suelas con cámaras de aire; cápsulas de cosas que supuestamente te cuidan las rodillas, los tendones y hasta te comentan las últimas noticias. Lo que se dice boludeces.

Ante la pregunta ¿Cómo sos? contesto que soy tan simple como comprar un par de zapatillas de cuero blancas lisas. Y no miento.


Una chica bien peinada.

Cuando era chica mi mamá me perseguía con los peines y los chuflines. Me hacía las dos colitas que me quedaba la cara estirada como la de Mirta Legrand.

Me daba unas sesiones de peinado que ni Giordano hoy en día es capaz de bancarse, la frente te quedaba tirante a tal punto que si cerrabas los ojos se te levantaban las rodillas.

Estoicamente mi Tía Betty me hacia un rodete con una colita TODOS los días para ir al cole y todos los días volvía con el rodete desarmado y la cara feliz de jugar a las chapitas en los recreos. Mamá me veía en esas condiciones y me decía que me peine a grito pelado, por supuesto.

Me corría con el cepillo y me espetaba frases del estilo:
- Una chica bien peinada no se sienta así.
- Una chica bien peinada no anda en bici con caño.
- Una chica bien peinada no usa los zapatos sin lustrar.
- Una chica bien peinada no hace pis desde la terraza.
- una chica bien peinada no dice esas palabrotas.
- Una chica bien peinada no se sube a los techos y medianeras.
- Una chica bien peinada no anda a los piedrazos con los vecinos.
- Una chica bien peinada usa saquitos a la tarde cuando cae el rocío.

Nunca supe bien qué fue lo que sucedió en mi inconsciente, pero el otro día me descubrí diciendo en tono de crítica cual vil vecina con ruleros:
- Esa chica no debe ser una chica-bien-peinada.

No quiero

Segundo día de clases y ya salimos vistiéndonos en el ascensor. A este ritmo no llego a diciembre.
Tengo en escritorio lleno de formularios para completar, certificados médicos, notas con mil reuniones informativas por el inicio de clases y ya arrancamos con los cumples. Mis chicos necesitan urgente una secretaria y yo un alplax.

Así como los hombres usan el auto y la corbata como símbolo fálico de poder, el status infantil lo marca la cantidad de pisos que tiene la carturchera . Ya deberían cotizar en bolsa o venderse en los clasificados inmobiliarios al menos; las hay de 4 pisos con 5 dependencias anexas y se venden en euros.

Ah... alguno que faje al chino de acá a la vuelta que ayer me cobró casi 9 mangos el kilo de pollo y adentro tenía más menudos que un laboratorio patológico.

20 y pico de grados y yo tengo frío. Sigo con fiebre, tos y mocos desde hace 20 días, cuando se me vayan les hago una fiesta de despedida y les pido el mail así les mando cartitas de amor. ¿Qué bicho extraño estaré incubando? ¿No será menopausia inversa?

La buena del día es que se secó la ropa del tender. Soy más básica que un par de zapatillas topper tenis, mi alegría no tiene fin dado que no se me hirvió el agua del mate.

Hoy no se me da por la poesía ni la cosa elaborada. No tengo el cerebro en condiciones. Tengo sueño, estoy de mal humor y no pienso poner un mínimo de color a este posteo.

Si el país pudo cambiar el huso horario por la crisis energética yo me cambio la hora para mi solita; en este acto decreto que en mi casa son las 14:30 - ponéle - y me voy a dormir la siesta.